Belleza en decadencia

Cuando las cosas bellas mueren
La culpa es de quien en verdad lo siente,
De aquellos que se esforzaron por gozarlas
Tan profundamente
Que las dejaron secas por dentro,
Sin flujos ni descargas
Ni una excusa válida para partir
Y apartar su mirada
Del cristalino rostro de la juventud,
La juventud que se apaga,
Entonces, como cualquier pantalla,
El día poco a poco se funde en negro
Y permite a las aves nocturnas sobrevolarnos
Mientras marchamos
Sobre una superficie quebradiza
Pero sincera
Que jamás nos permite decir "Adiós".

Adiós...

Carrion

en los empeños encontré un pedal precioso
y los invite a pasar
nos quedamos en el pasillo de la cocina
y resulta que todos ya estamos tomados por un ser superior
me fui atrás
donde hace ya mucho me metí a una interminable conversación
de lo mismo con la misma persona
es aburrido
hay una tele nueva en la sala
todo se me amontona como si me empujara a no hacer las cosas que quiero
mi línea es una larga constante
recta como una flecha
con los tropiezos del viento tomándome un poquito del cabello
y todo fue un desastre por unos segundos
no se que hice
estábamos de pie hablando de otras personas
y del clima, y de la pared que se cae
mi rio es calmo, mi océano intranquilo
en la orilla gris y violenta
ocurre la vida

218.5144.1

El viento canta sonidos olvidados,
humedece la sombra de tus pasos
que se hacen el pasto donde te acuestas
a escuchar a los pajaros susurrar tu nombre,
con voces que me se de memoria.

Tus manos se estrellan contra el suelo
como torres de luz
en medio de una tormenta
que se acerca.

El aroma escondido detras del recuerdo
como rugidos creciendo detras de tus ojos
que van a destiempo de la melodia
de la lluvia calida y esparcida,
que nace y muere sobre tu piel
como el horizonte del ultimo atardecer.

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Siempre te encuentro detrás de los edificios
En aquellas mesas viejas y sucias
Rehumedeciendo tus grises y pequeños labios
Endulzados con dipolos
Mientras me acerco más a ellos
O los delineo una y otra vez con mi pulgar
Sintiendo cada grieta, soñando que es un río,
Algo, quizás, en lo que podría perderme
Largos espacios vacios de mi vida
Girando entorno a la nube más nómada
O a la molécula más inestable.

Morderlos sería preciso,
Adormecerlos de dolor un poco
Simplificando su naturaleza
Neutralizando sus comunes colores con el rosa.
Oirte gritar y con el grito enjoyar la ciudad,
Sosteniéndome a las superficies que te pertenecen,
Oblicuas,
Longevas,
Omnipresentes,
Constantes...

Ascas seremos
Sometidas a la intrínseca repulsión de la idea
Conscientes de lo que queremos ser
Aceptando la realidad del pecado que implica.

Riendo
Oníricamente
Negligentes,
Entrometidos,
Sin intenciones de parar.

Flechas 3.24

Con sangre en tus flores
y burbujas en tus heridas,
con flechas en tus alas
y una mirada
sencilla
(fija,
e indescifrable)

asi te recuerdo
cuando te acercas a mi

en la mentira de la noche
rodeados de fantasmas
y caras que se olvidaran
al amanecer

pero tu permaneces.

Greta

Soy un hijo de las ciudades frías y secas, y antes que cualquier sonido estaba el de una guitarra desafinada y mal ecualizada que no significaba nada más para mí que drogas, violencia y sexo, por esto es a veces difícil respirar cuando camino entre el denso humo de la ciudad a medio día en cualquier momento de cualquier invierno con una estética gris. Suena mal, sin embargo no me quejo, gracias a ello las calles se ven más vivas pues cada vez las veo más cerca de una muerte conceptual en la cual yo también me voy, la música si bien ya no carga significado sí es algún tipo de placebo que me ayuda a soportar las maravillas de respirar más carbono que ozono, mis amigos son simples extensiones de mí mismo en donde deposito partes mías divididas por secciones aunque siempre me guardo las mejores partes para mí, la familia es opcional, las mujeres son tan sólo objetos de placer así como sé que nosotros los hombres lo somos para ellas. Todos estamos de acuerdo en tratarnos de la peor manera posible y funciona, al menos no mentimos, al menos sabemos que nuestro resentimiento es tal que llegamos a considerar a la vida un chiste tan malo que nos hace reír. Esperamos tan poco de nosotros mismos que nos llenamos de orgullo cuando tomamos la decisión de no tomar porque nos toca manejar de regreso, detestamos tanto el momento de despertar que fuimos aprendiendo poco a poco a apreciar cosas más simples y vulgares como una cama cálida o un plato de cereal en la mañana. Es tan simple para nosotros decir adiós que a veces parece que nunca conocemos a nadie realmente y las despedidas es equivalente al momento en el que una fiesta buena se acaba, ligeramente triste pero absolutamente soportable, insignificante. Todo eso, supongo, está bien, y si no está bien no importa porque así es nuestra realidad, sin embargo algo sigue molestándome, como un grito de auxilio bajo la lengua o una aguja entrando lenta y eternamente a la oreja, aguja que nunca toca la piel y sólo nos deja con nuestro cuerpo tratando de soportar un dolor que nunca llega, y es quizás esto lo que sigue pareciendo incorrecto, vivir esperando la tragedia, procurar un constante estado de nostalgia para no ser lastimado nunca, dormir en un cuarto frío, mintiéndonos diciendo que es para que al salir del frío llegaremos a un lugar cálido y todo será mejor, eventualmente todo será mejor ¿No? Sin embargo nunca dejamos el cuarto, todo lo contrario, cada vez nos vamos haciendo más pequeños en la esquina más alejada de la puerta y lo único que nos conecta con el mundo exterior es una pantalla ofreciendo una representación parcial y definitivamente errónea del mismo. Solos, estamos tan solos, y si bien antes no me molestaba pasar largos ratos conmigo mismo, ahora considero que, si bien la soledad es intrínseca a la existencia, no está bien para un hombre sentirse tan solo cuando hay tantas almas muriendo poco a poco y tratando de frenar el proceso respirando más lento.

Seguramente por esta razón me harte de las rimas y los poemas bonitos, hablar de niñas lindas, de sexo y de lo mucho que  pretendía que no me importa, sin embargo ahora sí lo juro, no me importa y a cada bocanada de aire me importa un poco menos, siento mis manos desollarse lentamente desde el pellejo que sale por las uñas hasta la muñeca y me gusta, me gusta la forma en que se van tornando grises conforme dejo más tiempo mis dedos sumergidos en una cubeta de agua con hielos tan sólo para buscar una botella en el fondo de la hielera en la fiesta buena que está por acabar, quien sabe, quizás si estos lo suficientemente ebrio el chiste comenzará a parecerme bueno, sin embargo aún considero que no está bien para un hombre sentirse tan solo cuando hay tantas almas muriendo, pero también acepto que no está bien para un hombre sentir tan sólo cuando hay tantas almas muriendo, poco a poco, frenando despacio, entre risas y llantos, saludándome esperando a que conmigo las cosas cambien pero no cambia nada, entonces como en cada mañana, despertamos, respiramos y en vano nos levantamos.

Algunos meses despues

Me da un frío inmenso escuchar tu nombre
ya paso mucho tiempo
te digo penurias en un error terriblemente escrito
cuando no hay nadie mas que quiera el orgullo de liberarme
y unos orbes amarillos caen en mi cabeza
de una noche corrida
con sorbos de una delgada pajilla guinda

¿Qué es lo que de verdad quiero?
¿Una sombra imposible?
¿Una paloma leve?
¿Una muerte trágica?