sábado, 24 de agosto de 2013

Sin titulo9 por Weisel

Llegare a China
a la casa pobre en medio de la nada
miedo ídem
día menester

Me mojare los pies
haré infinidad de teteras
un bollo en la tapa
juicio cambiante
rápido, ilegible, inexistente

Nos caemos seguido
vemos los, ¡Oh charcos!
al crepúsculo dispararon policías
rato de re acomodar el cerro
cuídate, a lo mejor nos llueve sin techo.

Variaciones Melancólicas (Soledad) por Desespoir

El humo de recuerdos se eleva en espirales,
Vacío, y extendiéndose, estirándose a la nada,
Del sol que se expande por tus manos, tu rostro,
Aire que me encierra y envuelve en caricias, perdidas,
Que recordaba cuando la memoria se quemaba...
Respiro, y veo las sombras que se derriten ante mi.

El roce del atardecer, ese tacto elastico que distingues,
Frío, solido, como el ojo de una estatua que se quiebra,
Del tiempo que se evapora, del grito de la estatua,
Silencio vierte después de un eco, con tu nombre,
Entre susurros lo repito, aunque no es el mismo,
Suspiros mueren y respiras el fuego que te consume.

No volteo al horizonte porque se que no estará,
Te vuelves transparente y en la lluvia te encuentro,
Sientas, cuando te sientas vacua, mira hacia abajo,
Sola camina entre sombras, entre vacuidades,
No cierres los ojos, las sombras se derriten ante ti,
Lo siento en las gotas que golpean la tierra al explotar,
Estas entre cuerdas que vibran cuando me duelen.

De las plagas multiculturales y otros cerdos por Áncora

Los buitres ya no vuelan, no están,
Extraño sus oscuras plumas callendo ante mi caminar.
Bastante ha sido el intervalo de tiempo.
Mis sueños de vida
Queridos recuerdos son,
Amigos que hace tiempo no veo.

Espero con ansias el regreso de mis ojos,
Verlos con ellos mismos,
Muy sacros, oscuros,
Pronto sangrantes por su reciente batalla.

Tengo el miedo,
Entendido por la práctica,
Que mañana siga vivo.
Uno debe morir
De catorce maneras indoloras.
Ustedes han de entender,
Irá a ser un cadaver con cuarzos,
A encasillarse en un status.
La cuestión emerge del disfráz,
Capital del infierno,
En ti confío mis anhelos,
Un puta y un carro nuevo,
Tiempo, también, por si me matas de nuevo.

No me arrepiento de nada,
Diré que no recuerdo muchas cosas,
Nombres, quizás, pero solo los de menor valor.

Si en mirada, entonces,
Pudiesen encontrar rastros de inocenscia
Contactarme, por favor,
Estaría complacido de desmembrarla
Muy lentamente
Agradecido a alegorías infantiles.

Hasta entonces me quedaré callado,
Pronto renacerán los largos huesos de la infamia.

Optimización para el suicidio por Áncora

Resulta sencillo saltar desde la cima de un rascacielos, tan sencillo que es incluso nauseabundo. Incluso. Incluso recuerdo que no logro rememorar el rostro que se aparece todas las noches en mi habitación. Es incluso frágil la serendipia contradictoriamente planeada.
Solíamos planear cada detalle del último respiro que diéramos que olvidamos incluir el cerrar los ojos y exhalar toda aflicción guardada en el pulmón izquierdo y toda avaricia en el derecho. Y ciertamente fue a diestra y siniestra la forma en que se pintó mi nombre a la cuenca de tus ojos y la manera en que las historias escritas en lenguas muertas se tallaron en tus mejillas cual mujer de madera. Mujer inerte, de inerte madera. Mujer que no regala sonrisas ni lágrimas. Mujer de polvo, polvo cósmico. Mujer que no traducía los besos a metarelatos. Mujer del mundo que del mundo es dueña.
Resulta sencillo saltar desde el puente más alto y en ese mismo puente colgar mi casa y en mi casa guardar semillas antropomórficas cultivadas a base de orgasmos. Deduzco. Y deduzco pues de sollozos nocturnos nunca se le ha dado vida a la vida misma ni la vida misma se ha dado vida a sí misma, por ende, el placer toma el papel protagónico en este melodrama que llamamos existencia.
Creíamos, a veces, que los ángeles nacían de la miel y la nieve y que los demonios tan solo eran los segundos que pasamos tendidos en las calles del olvido considerando la idea de existir para siempre. Y en ese entonces resultaba hasta bonito poder saltarnos esos momentos vacuos que ahora dejamos en blanco. ¿Quién diría que, en esos instantes, nos fuimos a convertir en los perfectos amantes? Y digo perfectos, sí, nos digo perfectos porque nunca lo fuimos, ni perfectos ni amantes y no hay mayor belleza y armonía que la que se encuentra en la impureza de una risa en agonía.
Resulta sencillo prenderle fuego a la gente, también es fácil en rascacielos y puentes. Encontrar en las llamas una guía práctica para eliminar la oligarquía. Abrazarla fuerte. Besarla. Amarla para después guardarla en una caja polvorienta donde yacen los restos de una llave y un deseo.
Decíamos, en verso, que nuestra piel nunca se apartaría del hueso. Reíamos entonces, reíamos y le cantábamos miradas a la luna. “Que la luna te acurruque” decías “que te acurruque y te lleve alto y justo en la cúspide del mundo te deje caer. Eterno. Dormido. Sin peros, y que caigas durante mucho tiempo. Así podrás soñar y al soñar vas a juntarnos como los ladrones que somos, como las cosas que nunca encontramos y las palabras que no dijimos. Ve, cae y sueña con que alguna vez existimos”.
Resulta sencillo, entonces, saltar de un puente o desde la cima de un rascacielos o incluso caer desde la luna. Resulta sencillo pero no tendría sentido si tú, mujer de hipotéticos recuerdos, no estuvieses en el piso para cubrir con una manta mi muerto cuerpo.

miércoles, 21 de agosto de 2013

Delétera por Weisel

Pinche luna, me tienes hasta la madre
en al poesia de todo mundo
en el cielo de todas las noches
en el gris de todos los dibujos
¿Por que chingados existes?

Nada de nadie por Weisel

Me dieron ganas

Me dieron ganas de tomarte por la espalda
de enredar mis manos en tu vientre infertil
deshacerte el cuello a besos.

Me duele la garganta.

Me dieron ganas de verte la cara
mirarte desde el reflejo de un espejo
volver de lleno a abril.

Me duele la garganta.
(Que ventaja)

Y en ocaciones te envidio
(Aunque me arrepienta de decirlo)
Creo necesitar compañia
un cuerpo ajeno

Me dieron ganas de ser tu.
¿Te gustaria?

Sin titulo8 (Ultraísta) por Weisel

Es bueno ver unos ojos con delineado perfecto
es bueno tener cara de bebe
que te entierra un torito de ternura por silaba que articula
"¿Escuchas las segunda melodia?, la que no dice nada,
la que es un gemido que termina en dos notas cantadas ascendentes,
me gustaria hacer eso"
"O escapar un dia
llevarme mi lira
sentirme tonto toda la vida"

Hannibal por Weisel

Luz blanca, intensa y fuera de toma.
Hombre, de unos 60, poco pelo a los lados de la cabeza, blanco.
La luz le da intensidad a sus expresiones, que bien que esta arriba,
Sube las cejas, se le hacen contrastes en la frente, le da un aire a un italiano sonriendo.
Mujer sentada, totalmente fuera de foco, sirve de apoyo para la profundidad de la escena, pelo castaño medianamente claro, chaqueta ajustada, azul claro, grisaceo.
De 25 a 35 años, piel suave, labios durazno, ojos cafe oscuro, nariz de gato.
Le aterra el hombre de enseguida.

Frustraciones de mentira por Weisel

A Jaime Sabines

Fosas nasales boca arriba
sin techo
entre cobijas no adquiridas
y no son ramas de helecho
las que se miren antes del cielo

Frustraciones de mentira
usted habla naranja
con esos ojos hondos (No hablan)
no vemos nada

Naranja ya no habla
!Mas fuerte¡
no te duermas
zacate
zapato
sin pie
descalzo el suelo
sin manos
piel sucia

Pero naranja
acuérdate
esta frustración es mentira
los globos se caen para arriba.

Tiempo por Issyl

Hace algún tiempo soñé con un ciclo
Tiempo y espacios desconocidos, aun para mi,
Que no fueron percibidos, por tu durmiente ausencia
No despertaron en tu esencia, el vacío de ti
Escribo para caminar sendas olvidadas, otra vez,
Porque soñé el ciclo hace un ciclo de eternidad,
Hace trece noches que sueño contigo, o sin ti,
Tiempo que no es mio pero que te regalo, que muere,
Que guardo en fuego y que guardo en el amanecer,
No sosteniendo el peso que recuerdo que hiere,
Se derrama y me quiebra como una estatua asesinada,
De material febril, y de corazón de mármol, y sangre,
Tus manos me mueven, me moldean y me destrozan,
Sueños que algún día no lo fueron en un ciclo pasado.

lunes, 12 de agosto de 2013

¿Mexi-Qué? por Weisel

El mexicano es un humano que nació en el espacio  entre Estados Unidos y Guatemala, nada mas. Me causa ñañaras la necesidad de muchos mexicanos de tener un libro mágico que les diga quienes son y me causa aun mas ñañaras que personas traten de describir a alguien mas basándose totalmente en su país natal, mas, es cierto, los pueblos se rodean de tradiciones y eventos comunes solo en algunos lares, pero, les aseguro que cada cabeza es un mundo y es probable que solo costumbres muy vagas se quedan en las personas. ¿Por que hemos de tener una identidad mas allá de ser chaparros, morenos y con bigotes de mugre? ¿Por que quieren definirme? ¿Para sentirnos mejor ante un México estereotipado  a mas no poder?
¿Que queremos ser?, he de suponer que una nación fuera de todo prejuicio... ¿Una capital católica? ¿Un paraíso indígena? queremos pasar a los libros como uno, mas no se puede, porque yo no puedo hablar por todos y tu no puedes hablar por mi.
¿Que es el mexicano entonces?
Un hombre, una mujer, un ser vivo que nació de un vientre, quizá un esperma en una servilleta, quizá un feto en un bote de basura. 

(Seguro el feto era malinchista, porque así somos los mexicanos)